Río Colorado

 En el jardín del patio de tu infancia me detengo, la infancia todavía respira. 

Abro cajones como quien busca una máquina del tiempo.

 Una foto tuya de chiquito me mira con los mismos ojos aún intactos que me miraban. Sin saber que un día yo estaria acá, intentando tocar el aire para abrazarte. 

Las paredes guardan tu voz, los mundos que inventabas cuando nada dolía.

Camino suave, como si pudiera despertarte en cualquier esquina.

Agarro una foto y de pronto te escucho reír en un eco que me atraviesa.

Todo acá es un puente a lo que ya no vuelve pero si permanece. 

Y yo también permanezco, como quien custodia un mapa dibujado con migas de recuerdos, por si en algún rincón encuentro un portal, un destello, un pequeño braian corriendo hacia mi.